Aula Inaugural Professor Dr. Nestor Garcia Canclini ECA 08-2012

Geração Rá-Tim-Bum - Documentário

Pedro Lemebel, al ganar el Premio José Donoso 2013: "Me voy a poner tetas"

Pedro Lemebel, al ganar el Premio José Donoso 2013: "Me voy a poner tetas"

MARILENA CHAUÍ ...A LUCIDEZ PERMANENTE. in Entrevista – Cult 133

Trabalhei com a filósofa, e professora Marilena de Souza Chauí, na gestão de Luiza Erundina, então secretária da Cultura, eu no Centro Cultural São Paulo,onde tive oportunidade de conhecê-la mais de perto, como administradora .Pulso forte e determinada ás vezes entendida como carrasca, rss, mas sua administração teve seus brilhos diante de um emaranhado burocrático e de forças políticas. Como professora fui testemunha de sua aura eloquente, presente em alguns dos seus cursos, professora brilhante, de didática exemplar. Contestada por uns como fisiológica,dentro de algumas raias, divisões do PT, o que não aceito. Algum tempo ausente da Mídia, por dissensões, ou por oportunismo da própria mídia em cravar entendimentos sobre ela, que não corresponde a realidade, ela volta, aos poucos a falar. Marilena, tem uma clareza política, que a ilumina como um cérebro que vinga a Filosofia brasileira, e a faz uma mulher lúcida e de amplitude do pensamento nas esferas da política, e mostra-nos o terror da mídia, frente a uma sociedade que ainda vaga dispersa de compreensão de si e do todo. Mostra-nos a filósofa, o político e sua dimensões várias, na articulação do poder e na suas estâncias de articulação do sujeito e do estado. Não presa a docência, ela pula os muros diversos para opinar dizer, contestar,os fatos políticos sociais, e mesmo a apontar as contradições dentro da Academia a que pertence, como extensão do poder do estado, na linha do saber e tratamento das formulações de políticas públicas educacionais. Na última Cult de Agosto, Marilena mais uma vez faz um arresto dos últimos acontecimentos - Manifestações pelo país e destrinça a seu modo,o que acho vibrante,tais fatos, apontando as relações do povo, classe média, de quem é crítica ferrenha, e aponta o aproveitamento da política, nos diversos partidos face a essa classe em ascensão. Revela a fotografia do Neoiberalismo em nosso país, e a fragilidade de compreensão da política institucional por essa fala que está nas ruas, revelando a classe média que não compreende tais fatos e a cumplicidade do poder. . Fala da organização das manifestações, dissecando sua estruturas possíveis, a que se dar amostra, e revela a não compreensão do poder por tais gritos e como os trata. Destaca a baboseira do referedum e elege o plebiscito como medida democrática e como instrumento da mesma. Vale a pena conferir e pensar.

O Carnaval sem Cajú

Diferente de muitas Capitais Aracaju é paraíso aos avessos a folia.É cianinha de vestidos antigos, nao amarelados pelo polimento do areial e seus intestinos brancos que os oma. Sua terra, seu mar já são folias, seu povo bebe na cachaça do mar, do ar, e na brejeirice de maior qualidade cosmopolita que ela ostenta, esquecida da grande mídia.Não importa,melhor sua cama limpa de lençóis avantajados A cidade é um trançado de rios, mares, lagoas, e coqueiros e caranguejos. Seu planejamento litorâneo é faca amolada de cegar as vistas, que se mistura entre areial e mar. A fala é de uma brasilidade estupenda, misturado ao nordeste todo, mesmo com o um encontro desmarcado com Salvador, que tenta ostentar um imperialismo econômico e cultural, mas Sergipe resiste em fôlego de cajus,de águas marinhas de cocos e de seu petróleo que explode. Seus rios fazem maternidades para a fauna marinha e fluvial, é de uma tessitura de crochê requintado e luxo da natureza. Lá é terra de rei, rainhas e súditos e o mar os acoberta com pedras salinas encrostadas sobre as túnicas. As lagostas , pargos, dourados, pitus são como vegetais em fôlego de algodoais, que estancam ainda com rendas de velhas e novas mulheres que as tecem. Seus cajus dão perfume que as grandes perfumarias do mundo invejam, e o sol não traga apenas acaricia Difícil não amar Aracaju E concluo com um fragmento de um poeta da terra Mário Jorge CUIDADO SILÊNCIOS SOLTOS. ....de que estranhos esgotos vem a lama onde habitam tão belos caranguejos? de que tamanhos sóis nasce essa luz que ofusca os olhos de minh´alma? ah! se eu soubesse diria e esperava o eco e saberia o silêncio que dorme nas palavras..(.http://bit.ly/X7ObHa)

Rubem Braga..A Crônica, o tempo e o pó

O tempo é como pó, voa expande-se transforma-se, metamorfoseia-se e vira um material sem nome e agrega-se a outro.Assim é a Crônica, um tempo , um passo, um flagrante, uma foto sem a deliquência da imagem.Ela é palavra, sim pintada de um tempo, pegando as faíscas do pó, do tal tempo e deste modo ela tenta dizer no pintado da letra, da frase,das metáforas etc. O cronista é um desses bruxos de lentes,por vezes quebradas, outras vezes limpas, limpíssimas, um poeta égua, que relincha, cheira, catuca e assim vai encerando com as letras o tempo deste pó que nos recobre. Filósofo, letrista, cantor, uivador, fotógrafo sem lentes , so com a caixa vazia de um lambe lambe,mas que tenta no seu galope ver, sentir o cheiro de pedras, a dureza da água, ou o teto do céu.Louco, sim louco por querer dizer as vezes o que não se pode dizer, desta feita é um cantor mudo, mas balbucia, num carinho, ou numa sacanagem, numa putaria ,mas com as elegancias das putas santas, como Madalena, Ophelia,Maria, ou José, Antonio.Todos somos um pouco de cronistas e putos por inventarmos a carne da palavra e o prazer de dizer e engolir entornar o tempo nas letras,no teto do texto, ou no seu chão e paredes e claro, sob e sobre seus pos. Para sentir o cheiro de um cronista, como diz a fala do meu povo-APENSEI-com o pensar- num homem por nome RUBEM BRAGA, um louco de juízo acertado pelos ponteiros do olho. Vejam só: . . . .

Despedida

E no meio dessa confusão alguém partiu sem se despedir; foi triste. Se houvesse uma despedida talvez fosse mais triste, talvez tenha sido melhor assim, uma separação como às vezes acontece em um baile de carnaval — uma pessoa se perda da outra, procura-a por um instante e depois adere a qualquer cordão. É melhor para os amantes pensar que a última vez que se encontraram se amaram muito — depois apenas aconteceu que não se encontraram mais. Eles não se despediram, a vida é que os despediu, cada um para seu lado — sem glória nem humilhação. Creio que será permitido guardar uma leve tristeza, e também uma lembrança boa; que não será proibido confessar que às vezes se tem saudades; nem será odioso dizer que a separação ao mesmo tempo nos traz um inexplicável sentimento de alívio, e de sossego; e um indefinível remorso; e um recôndito despeito. E que houve momentos perfeitos que passaram, mas não se perderam, porque ficaram em nossa vida; que a lembrança deles nos faz sentir maior a nossa solidão; mas que essa solidão ficou menos infeliz: que importa que uma estrela já esteja morta se ela ainda brilha no fundo de nossa noite e de nosso confuso sonho? Talvez não mereçamos imaginar que haverá outros verões; se eles vierem, nós os receberemos obedientes como as cigarras e as paineiras — com flores e cantos. O inverno — te lembras — nos maltratou; não havia flores, não havia mar, e fomos sacudidos de um lado para outro como dois bonecos na mão de um titeriteiro inábil. Ah, talvez valesse a pena dizer que houve um telefonema que não pôde haver; entretanto, é possível que não adiantasse nada. Para que explicações? Esqueçamos as pequenas coisas mortificantes; o silêncio torna tudo menos penoso; lembremos apenas as coisas douradas e digamos apenas a pequena palavra: adeus. A pequena palavra que se alonga como um canto de cigarra perdido numa tarde de domingo. ..................................................................................... Diria,pois que o cronista alonga o tempo redizendo-o para desperdir-se de um instante que não tem círculo é só pó e letra.

Em RECIFE

A cidade caminha com os homens, como as pedras com o vento, como o sistema de planetas. Recife, como dizia meu amigo Orlei Mesquita,pernambucano, é uma mulher , sempre molhada, rasa e viva. A cidade e seu tempo toma nervos mais densos, o que nao sei se é bom, e é um centro cosmopolita. Os recifenses tomam hábitos novos de megalopóle e uma nova poesia lhe envolve e fica surda, como o tempo que não escuta tudo.Os ventos usam novas próteses e já nao canta como dantes.A cidade é uma mulher de dentes afiados, como a mulher de Placidus.Recife, tem novas violas e seu tônus é elétrico. Não se escuta os trens e bondes, nem ondas rasas do Capirabibe.Suas praças não mais se sentam, nem tem cheiros de águas, nem de doce do homem do algodão doce.Tem cheiro de azedo de restos de Macdonaldes,podre como os que criaram, e gosma de Colas derramadas. A cidade continua esguia carregando sua história no bolso, calada quieta e assim indo entra ela em mais um ano. Recife continua com seus arrecifes gastos pelo empurra-empurra das águas de pedra liquída,mas que liquida seus ares de praias e assim sendo, ela gasta seus dentes dizimando suas areias- engolidas pelas águas, mas há ainda esperança mesmo num ano, que diz como tal, nessa contagem quase inútil dos ponteiros. O que importa é ela é viva como os mortos calados, colados,mas amalgamado em pátios que se diz progresso, mas não como sua rua do mesmo nome. Persistem as bruxas- musas como Luzilás-linda, e os sopros poéticos de Cabral,Bandeira,Maria do Carmo.B Campelo,Lourdes Horta, Angelos, etc...Recife ainda respira forte para novo aporte de um novo calendário amassado em sua política .